Monsieur Attigh est quelqu’un de spécial. Il parle un Français souriant. Mais ce n’est pas ça qui est spécial. Quand nous l’avons rencontré, nous étions au bout du rouleau et, encore une fois, au bord de la panne d’essence. Il nous a donné l’énergie de terminer notre périple. Monsieur Attigh a l’air un peu gauche et timide. Mais dès qu’il raconte les histoires de Djadibami, son village de Mauritanie dont personne ne connaît l’orthographe exacte, il nous ouvre les portes d’un autre monde. Comme celui du mur de l’espoir. Sur ce mur brûlé par le soleil de l’été qui s’achève, les carrés, les ronds et les triangles, racontent la vie des gens qui l’ont décoré. Des passants, des gens tristes, des gens heureux qui ont pris le pinceau pour mettre de la couleur dans la sécheresse d’une ruelle mauritanienne.
Écouter Monsieur Attigh, c’est déjà un autre voyage.
Pourquoi chercher si loin ce qu’on a si près ? La
Khaïma, le restaurant de Monsieur Attigh, est au bout de la rue. À deux pas, il y a
Vito, le boucher Italien, Georges, l’épicier Grec, le Special’s de
Wilensky, les crêpes de Simoun, les fleurs de Tamey, les confitures de Marek, le sourire de Stavros, la poutine de Martin…
J’ai vidé le Westfalia. Yves a sélectionné ses photos. J’ai tracé sur la carte notre trajet, il avait la forme d’un poisson. La rédactrice en chef nous attendait depuis une semaine. Elle m’a dit que j’avais besoin d’une bonne douche.
La campagne italienne, au Nord d’Udine, non loin de la frontière croate. Les blés ne sont pas coupés. Les morts sont au frais.
Lors de notre escale à Kharkov en Ukraine, nous avons été réveillés par les cloches du grand St Basil.
Après la traversée de la mer de Béring et l’arrivée à Vladivostok, la steppe de Mandchourie vers Beijing. La route court au milieu des herbes folles. On est loin dans l’Est.
Laguna Beach, California. Ne me demandez pas ce qu’on faisait là. Ils ne vendaient même pas de crèmes glacées. On a mangé ce qui restait d’Ecrapu-Bean écrasés au soleil.
Smithfield, Virginie. Yves a pris le volant devant la maison natale de Brad Heffer, le célèbre lutteur, avant de rejoindre la mythique route 66 pour la grande traversée des Etats-Unis.
Pour faire le tour du monde de Montréal à Montréal, nous aurions pu faire le tour des buffets chinois, des tavernes grecques, des pizzerias italiennes, des sushi-shops, des restos indiens et autres Falafel et Shitaouk à volonté. C’eût été trop facile. Et au lieu de ramener des dizaines de photos apocryphes d’un voyage mythique, nous n’aurions ramené que quelques kilos superflus sans intérêt socio-journalistique.
On aurait voulu faire les choses en grand, partir sous les applaudissements de la foule comme Tintin qui part à la conquête du Congo, prendre notre première photo de voyage devant les bureaux de notre éditeur, saluer les envieux du balcon d’Urbania. Mais le mercredi matin où nous avons quitté le centre ville, il n’y avait personne pour nous acclamer et les bureaux d’Urbania étaient inaccessibles à cause des travaux interminables sur St Lo. C’est au bout de la route que nous avons rencontré le monde.
Après avoir chargé le vieux Westfalia 1978 de l’essentiel, après avoir vérifié l’huile, la pression des pneus, le fonctionnement des phares, l’efficacité des essuie-glaces, après les adieux déchirants de nos proches incrédules, après un bref plan de route à notre rédactrice en chef, après un ultime coup d’œil à nos papiers officiels, nous nous sommes retrouvés sur l’autoroute Métropolitaine à l’heure de pointe. C’était déjà l’aventure.
